son tus armas de mujer las que me hacen sudar tinta
y seducen sin de jar de provocar a mi boca;
que a cada batalla no declarada se desangra por las espinas
de otra primavera rota.
son tus armas de mujer las que me hacen sudar el pellejo
a cada despertar que da para pensar..
son tus armas de mujer las que sin dejar de provocar a mi pecho
seducen a campo abierto.
son las mentiras de tu boca las que me hacen suponer el que no tenga verdad que pronunciar para que te dejes querer madeimoiselle.
sábado, 29 de agosto de 2015
jueves, 27 de agosto de 2015
Sólo se que la muerte viene sola a
Deshoras, y al borrón y cuenta nueva de cada día al día, le van saliendo nuevos desconchones por la melancolia
A la que habrá que dar una mano de cal, y otra de arena por primavera de luzes y sombras,
De enmarcar y regalar a quien tu quieras.
Josemanuelcarmonarosales
Deshoras, y al borrón y cuenta nueva de cada día al día, le van saliendo nuevos desconchones por la melancolia
A la que habrá que dar una mano de cal, y otra de arena por primavera de luzes y sombras,
De enmarcar y regalar a quien tu quieras.
Josemanuelcarmonarosales
martes, 18 de agosto de 2015
domingo, 16 de agosto de 2015
sábado, 15 de agosto de 2015
lunes, 10 de agosto de 2015
sábado, 8 de agosto de 2015
Suscribirse a:
Entradas (Atom)